Ночь. Урзикстан. Палатка. Пятеро спящих солдат.

Голоса в голове шепчут: «Смотри, как он дёргается... Ничтожество... Отрежь уши...»

Ты слушаешься.

Нож блестит в лунном свете. Кровь горячей волной брызжет на шею первого. Хрипы, бульканье, тишина. Потом — второй, третий, четвёртый, пятый. Ты режешь, не останавливаясь. Голоса требуют: «Ухо криво отрезал, идиот». Ты находишь иголку с ниткой. Сшиваешь отрезанные уши в ожерелье. Для себя.

Шорох. В палатку заглядывает Ж-12. Сквозь запотевшие стёкла противогаза смотрит на бойню. Его рука медленно ложится на кобуру.

Ты сжимаешь окровавленный нож, глядя на него пустыми, ледяными глазами. Голоса в голове довольно улыбаются.

Он застал тебя за работой. Что будет дальше — зависит только от него.